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152 - Dançar na copa das árvores Inventar cidades novas No olhar dos peixes Murmurejar novas línguas Nos ouvidos dos silêncios Será tecer novos linhos Nos velhos teares das manhãs. Galopar no dorso dos ventos Sorver o leite da vida Nos imaculados seios das águas É decidir entre o naufrágio e a madrugada No velho promontório do tempo.Improvisar serenatas aos corais Tocar piano nas dunas Aromatizar de sândalo as feridas Que a terra vai somando É adormecer exausto de sonhos Entre os lençóis dos calos. Ser guia-intérprete dos astros Em excursões culturais Ao âmago das almas Será soar como um violino No meio das orquídeas Que noivam o crâneo das baleias. No fundo de todos os lagos De todos os rios De todos os mares Ou apenas de uma lágrima Seremos um pouco do coração Um pouco da alegria Um pouco de Deus. Escrevemos coreografias dançantes Nos lajedos da ilusão Vemo-nos face a face com a Vida E dizemos morte Precisamente porque tememos a Vida.

153 - Estes belicistas são Pistoleiros mafiosos. Neutralizam armas de um qualquer ditador que massacra o seu Povo E não fazem o mesmo Quando um qualquer malabarista Empobrece e mata de desesperança o seu Povo?!... O papado e os reis Amaram os Templários Enquanto os julgaram úteis. Depois inventaram a Inquisição: os Templários acabaram nas santas fogueiras. Andamos a alimentar um imenso polvo Sem suspeitarmos que ele nos devorará?!... Os tempos enlouqueceram Nas ruas dos macacos.

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150 - Todo e qualquer artista Para lá de toda a formação académica ou outra que possua É Na essência Um autodidacta. Porque procura coisas novas E experimenta No todo que já é conhecido.Porque tem que compreender o mecanismo da mecânica existente. Porque interroga Porque duvida Porque critica Porque propõe. E é assim que inova. E é assim que cria. E é assim que expande horizontes. Seus e dos que se encontrem no que faz. Não será um ser militante de um qualquer rebanho. Muito menos alguém que se aprisione no correctamente estabelecido Ou obediência cega ao que coordena e castra a humanidade.Um artista é mais um vulcão E como tal age E como tal respira E como tal vai redefenindo o que o envolve Mesmo quando pensamos que não. Mesmo quando não enxergamos o alcance do seu trabalho. Um artista será sempre a nossa inquietação A aventura da descoberta que nos pode levar a ter cada vez mais e melhores asas. O incenso com que nos purificamos Invocando os deuses para o semear da Paz Do amor Do conhecimento Da tolerância Do infinito encantamento pela Vida. Quando os temos Pouco ou nada os valorizamos. Nem sabemos das suas dores ou das suas alegrias. Irritam-nos mais do que cativam. Não sabemos enxergar a mais valia que nos ofertam. E quantas vezes não lhes obstaculizamos o caminho que enfrentam?! E no entanto eles teimam. Parcos de forças. Nas veredas do que acreditam. E não entendemos porque uns conseguem muito E outros se arrastam no pouco. Os primeiros obtiveram o aplauso de uns quantos Os segundos não tiveram essa sorte. Como tudo na vida O factor sorte é demasiado determinante Para poder ser ignorado. Ainda por cima a arte não é consensual. O que hoje é importante Amanhã poderá não o ser e vice-versa. Só o tempo e o limar das consciências determina a longevidade da arte.

151 - Exauridos de contendas. Abespinhados com tanta maleita. Encurralados por tanta ganância.Desesperados com tanta corrupta malvadez.Ironixzamos. Anedotamos.Porque nos apetece rir ante tanta dor Como diria o José Carklos Malato. E voltamos a ouvir Dentro da nossa cabeça GRÃNDOLA VILA MORENA TERRA DA FRATERNIDADE O POVO É QUEM MAIS ORDENA DENTRO DE TI Ó CIDADE Na voz inconfundível do Zeca Afonso. E um mar de interrogações abalroam-nos. A inquietude agasalha-nos. Seremos capazes de voltar a repôr a canção? Precisamente quando os Deolinda gritam E que parva que eu sou? Há algo de cruel em todo este emaranhado da política que nos pretende governar. Há muito tumor e temor para extirpar. Há muito choro para correr E outro tanto para cantar. E por muito que nos doa o corpo Muito mais nos dói a alma. Caminhamos para o limiar da derrocada ou da redenção? Acode-nos uma inquietude: a ALEMANHA APODEROU-SE DO BUSTO DA NEFERTITI ANTIGA RAINHA DO eGIPTO. NÃO A DEVOLVE NEM TEM INTENÇÕES FUTURAS DE O FAZER. ACHA QUE UM ÍCONE DA ANCESTRAL HISTÓRIA DE UM POVO QUE NÃO O SEU LHE PERTENCE. E o que faz à Europa? Não haverá repetição do mesmo Através da economia? Não era suposto haver uma União Europeia? Não era suposto haver uma economia mais democrática? Ainda por cima pouco aprendemos com: o desastre natural que amputou parte do Japão A que se segue um desastre nuclear que pode amoputar O Mundo de mnuito mais que um pouco de terra. Uns querem salvar a Vida. Outros a sua própria ganância. Esquecem que a vida serve a todos. A ganância apenas a alguns. Mesmo a estes ser-lhes-à mais mortífera que vivificante. É tudo uma questão de tempo e de espaço. Vamos de novo pôr nas ruas Grândola Vila Morena?

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148 - Ditadores: Dita dores. A quem? A todos. Sobretudo aos que são considerados inferiores Ao estatuto de deuses Que tais senhores julgam ser. Loucos? O poder também enlouquece. Precisamente pela mesma crença. Alguns até foram revolucionários... Foram. Deixaram-no de o ser. Que o poder que almejaram Tornou-se dogma. Inquestionável. E a revolução que o Povo amou Descambou em traição do Povo que não vigiou E se acostumou Ao ar bem falante Do revolucionário que se modificou E até se tornou ( quantas vezes?!) em milionário. Com tanto necessário que se debate com a extinção Quando se extinguirá O desnecessário ? Quando um Povo se tornar de novo revolucionário.

149 - Geração ou gerações à rasca Encheram largos e avenidas de algumas cidades deste Portugal doente de tanta raiva estrangulada no peito. Ousaram embarrigar as ruas com a sua revolta. IRÃO PARAR? IRÃO CONTINUAR? A governação ficou inquieta. Nervosa. Incomodada. Os partidos burgueses Sentiram-se com dores desusadas. Ao mesmo tempo Os professores protestavam contra a irracionalidade que reina na Educação. Um cartaz dizia ao Primeiro dos Ministros Que metesse a austeridade no pacote. E cantava-se: Zeca Afonso Tordo Simone Variações Rui Velosos E houve quem gritasse num cartaz: Deolinda ao poder que a Luta é de Alegria. Se tudo isto for o princípio de uma insurreição Poderemos sonhar e cheirar e sentir a Primavera a chegar. E Portugal precisa de uma outra política Com que nos desenrasquemos. Já basta de traição à Vida. O Povo está cansado e dorido Mas interroga: E o POVO pá?!

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143 - Caudais sobem. Submergem tudo. Com a ira própria das torrentes. Insectos. Cápsulas negras de vida.Amaranham escarpas acima. Corpos que bóiam prelúdios de morte. Outros. Deanbulam onde. Pequenos fios de esperança rompem crostas duras de lama. Que fizémos? Que nos fizeram? O que não fizémos? O que teremos que fazer? Haverá redenção? Os sistemas caiem quando apodrecem. Mas... entre a morte de um e o nascer de outro Quantos se veem no vórtice da desesperança uantas revoltas triunfam? Quantas seremos capazes de parir e aguentar e aprofundar até ao resplandecer de um novo mundo a sério? As inquietações são múltiplas. Desgastam-nos até à mumificação dos medos. Quando teremos a correr nas veias a Liberdade? Quando resplandeceremos de paz? Dizei-me Antes que me dilua numa pequenina poça de água.

144 - Dizem: santo o patrão que nos dá trabalho. Paga mal. Algema-nos demais. Mas santo é. Ora: um indivíduo tem uma ideia luminosa. Com ela cria uma empresa e diz: preciso de uns quantos engenheiros técnicos administrativos operários. Compra-lhes a sua força e capacidade laborais. Ao preço que quer. Nunca ao preço justo do que merecem. Ganha mais valias. Faz oferendas para diminuir impostos. E ainda decreta preços e coimas do trabalho? É estramnho que seja santo. É estranho que quem vende não saiba ou não possa pedir o mais justo valor. Não andaremos todos metidos num filme ao contrário ou numa grande burla?

145 - Pouco a pouco A fala torna-nos silenciosos Magoados Tímidos de tanto sol. Pouco a pouco As sombras escoam-se Pelas comvulsões que gritam Liberdade num crescer de Países onde o poder se tornou opressor. Pouco a pouco Todos os agiotas sabem Que têm o tempo contado E assim refinam As suas práticas de latrocínio. Pouco a pouco A imensa lágrima que alaga Rostos indefesos e empobrecidos Alimenta o lavar da imensa lama Que os grandes de hoje Nos têm legado. Sabem que não têm futuro Assim lançam-se na esquizofrenia do mal musculado Aparentemente bem falante. Pouco a pouco Um novo mundo alastra Sucumbindo o velho Que tanto tem desgraçado os futuros. Pouco a pouco Olhamos o desconcerto E sorrimos aos astros que escrevem Novos poemas Para além da vidinha A que nos obrigam Todos quanto têm tido o descaro Do roubo e do vilipêndio De quantos apenas querem Ser felizes e respirar.

146 - Da loucura kadafiana À morbidez cínica do mundo dito ocidental Venha o diabo e escolha. O supremo interesse do Povo Fica algures no tinteiro Dos ministros que apenas sabem decretar Aperta o cinto ó Zé Para que os senhores malteses possam continuar a engordar. Há fartura de senhores gansters nos governos. Há filões de veneráveis ladrões na banca e afins. Há vilões nas forças armadas que se pavoneiam nos salões. Há miseráveis na gestão dos mercados e das bolsas de valores. Mil e um vendilhões dos templos. Vampiros esfaimados e quase sem manadas. Gerações inteiras à rasca e...um povo inteiro resignado. Quando se incendeiam os pórticos do Terreiro do Paço? Quando se diz basta ao genocídio económico e social? QUANDO?

147 - Enquanto a Líbia se contradiz Pela teimosa resistência do ditador Que não enxerga a vontade popular Andamos nós a sofrer A especulação petrolífera que arrasta outros bens de consumo Alimentares por exemplo. Acabamos a respirar A proeminência da carne Que o santo carnaval Folgazão e vistoso Irrompe pelos poros do Brasil De Veneza Para já não falar de múltiplos palcos neste Portugal às avessas.Há quem figure Portugal Numa vaca esquálida A que o homem do leme se agarra Na esperança de lhe sacar a derradeira gotícula de leite. Há quem ponha o vetusto e redondo capitalista A pesar mais do que todas as profissões juntas. E tudo o que seja contestação irrompe nos corsos deste Povo. De tal modo Que o festival da canção Contra todos os prognósticos Usando o voto telefónico Premeia um remaque da canção de protesto: "A luta é alegria" segue para Dusseldorf. COntestamos a rir. Nâo há seriedade que nos levante. Só a ironia A anedota A brejeirice Com que sempre alfinetámos o traseiro que nos importuna. Pelo meio deste imenso circo O PCP comemora os seus sólidos noventa anos de existência: luta resistência luta e... O dia da mulher coincide com o dia maior do Carnaval: ironia dos calendários. A caminho do dia maior da indignação e do protesto Que se deseja múltiplo musculado e determinativo contra tudo o que não respeita O nosso direito à dignidade. Mas se "a luta é alegria" Como o Povo sufragou Veremos o que o tal Povo fará nesse dia em que Lisboa verá A indignação e o protesto Inquietar-lhe A mistificação com que se veste de capital De todo um Povo Que satiriza Ridicularizando Os seus inefáveis governantes.

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141 - Amemos a Liberdade. Mesmo que espoliados economicamente. Obrigados a dizer bem e sorrindo do patrão. Coartados na livre expressão do que pensamos. Escravos de horários de produção de benefícios em off-shores. Desconcertados por todo um imbecil nepotismo de governantes enloucados. Sofredores compulsivos de todos os aumentos dos bens essenciais. Observantes passivos de todos os embustes e mafias e esbanjamentos e mistificações dos santos e honestíssimos políticos e economistas e contrabandistas do fácil e despudorado e célere enriquecimento. Fartinhos de dores e de esperanças várias. Amemos a Liberdade. Com a mesma sanha com que o Egipto destronou Mubarak o faraó do grande embuste corruptivo. Indiferente à miséria que asfixiava as ruas e bairros da maioria do seu povo. Mesmo que haja ameaças de tareias e mortes ou até factos. Amemos a Liberdade. Não desarmemos de hastear a nossa indignação e repulsa Por todos quantos Nos tramam a vida E nos esganam a alma Espoliando-nos de direitos Castrando-nos do futuro. Amemos a Liberdade E mudemos de vez os carris Onde circula A morte anunciada às mãos de uma economia Que apenas engorda Os obesos dos regimes Os lateiros dos favores Os mercenários do embuste mercantil. Amemos a Liberdade E como o Povo do Sol e das Pirâmides Não desertemos das ruas Onde hasteamos e hastearemos a nossa indignação O nosso protesto Contra toda a desonra e humilhação Que nos atiram. Amemos a Liberdade E não nos cansemos Até derrotar Toda esta bestialidade reinante.

142 - Chove. O tempo está difícil. Vários são os Países onde Os Povos se revoltam. No meu A resignação Costura meias. Meias águas Meias tintas Meias palavras Meias verdades. No meu País Muito se perde Enquanto alguns ganham em demasia. No meu País A resignação É a cortesia Da miséria Da ignorância. Tudo quer ser especialista de algo. Acaba tudo a ser ignorante Do essencial: A vida melhor Que todos poderiam ter. Não têm. Têm solidões A morrerem a solo. Esquecidas Por toda uma rebentação Da indiferença. Esta a rainha De todas as doenças De que sofre o meu País. Como a pobreza que ataca tudo Hera que afogasse a árvore hospedeira. Não. Chamam-lhe dificuldades e crise. Típico do servo Que sempre foi resignado. Esquece que nos condenam À insensatez de múltiplos sacrifícios Que o Povo se habituava à obesidade capitalista. E esta é adereço só de alguns. Ah O Estado gasta ou gastou demais. O Estado é o conjunto de cidadãos. Os governos é que decidiram e impuseram receitas e despesas. O Estado nunca foi ouvido. Quando muito foi iludido Por ideias de progresso Que em nada o melhoraram. Deram-lhe encadernação mais nova. Não lhe remoçaram o âmago. E os mesmo que esbanjaram Que corromperam E foram corrompidos São os clínicos que tentam salvar o doente. E por ser doente A resignação Estupidifica e entorpece Todo um momento Em que tudo Desaparece E a vida definha e empobrece E a tudo e a todos Embrutece. É assim Que a esperteza Toma rédeas E galopa Neste tempo em que a chuva não pára E as revoltas alastram Pelas veias dos Povos.

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139 - Amália com gaivotas de Ary No olhar E a voz trinada do Povo Na garganta É mais um pouco de resistência Contra tudo o que nos trai Esta vontade e capacidade de dizer NÃO a tudo o que nos grilheta O coração.Maria Se me ouvires cantar Chora Chora Que há correntes de ar Pela vida fora Pela vida fora!... Do outro lado do mar Veio uma pantera negra Rei dos corações Que fremeu na cadência Dos relvados Negritude que nos deu um rosto Que o Mundo reconhece E o Povo não esquece E já lá vão um dilúvio de anos. Maria Se me ouvires cantar Chora Chora Que há correntes de ar Pela vida fora Pela vida fora!... O País foi a votos Que a República precisa de presidente. De Viana O sonho foi mera bola de sabão Que o vento levou na mão. Da Madeira A poncha com sabor a limão Deu riso trocista Sem deixar de ser abanão. Depois o operário Deu voz às dores Que assolam as ruas Não deu mudança Que o Povo ainda não dança Eo burguês Ainda não curou A embriaguês.O médico do Mundo Pensou curar os males desta paróquia Mas não teve mesinhas para tanto. O poeta De alegre se fez triste Que o Povo não lhe assiste Nesta arena De muito dedo em riste. O Povo Vá-se lá saber porquê Votou na fé Reelegendo A miséria burguesa A máfia decadente Que tanto o tem sugado E não pára.Será sina Será fado ou outra coisa qualquer Apenas se sabe Que não cabe razão Na fé que se escolhe Na fé que nos tolhe Na fé que nos encolhe. Maria Se me ouvires cantar Chora CHora Que há correntes de ar Pela vida fora Pela vida fora!...

140 - Quando o poeta passa Logo os passarinhos Ofertam concerto de vizinhos Que nos enlaça E ultrapassa E a vida fica cheia de graça Entre todos os seres.
Sem graça nos resta O tempo em que amigos Se tornam ausentes Como canta os Deolinda Agora não que tenho mais que fazer Edecetra e tal E a malta só queria Festejar um nico de alegria O tempo que se gastou a escrever E a pintar Entre outras coisas de cultura.Não. Não há volta a dar. Agora não que nos palpita o coração. Antes diziam Agora sim que vamos lá estar! Paciência. Há Karmas que não se explicam. Respiram-se mesmo que não se queira. Como este Deste tempo em que respiramos E vemos uma competição Feroz Acérrima Entre tanto candidato a traidor De um pequeno País À beira mar demolhado. Para tal gente Pátria já se finou há muito tempo Mátria Não sabem o que seja Apenas conhecem o lucrozinho Oriundo da sua babosa vassalagem Ao que não é nosso E nos arrepia.Convenceram-se de tar sido fadados Para sacerdotes do embuste A que chamam poder E se o sentem a fugir Depressa encontram tiradas De enorme ousadia Fazendo crer que interpretam O profundo sentir do Povo E para tanto Nem se importam de dormir Com o adversário. Certo seja Haver sempre algum Povo Que ronrona a tais pés Obeso de ignorâqncia Ou de má fé. Karmas que nops afligem Num tempo de aniquilamento De tudo o que por momentos significou Bem-estar e progresso de todos. Quem nos dera sorrir Neste coágulo de não dormir.

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137 - Por este rio acima Arraio por Espanha adentro E montes e vales e montes depois Palmilho França E recordo o eco de muitas vozes: Igualdade Fraternidade Liberdade. Por este rio abaixo Abraço o mar Enleio o oceano E muitas ondas e marés depois Para oeste ou para sul Retomo sonhos de comércio Entre dois dedos de conversa Com tribos diversas Desta aldeia que é o Mundo. Onde a velha rota da seda Quer por terra Quer por mar Onde a velha estrada incaica Rota de um império Que a Ibéria matou? Onde a velha rota malaia Dos corsários e mercantes Que levaram o arcabuz Ao império do Sol? Onde a velha praça das especiarias Que se agigantava entre marajás? Eram pequenos loucos e brutos Tinham alforges de sonhos Mesmo que roessem miséria Aos solavancos do escorbuto. Escarpa acima Planície abaixo Nada sabemos do futuro de agora E morremos Devagar morremos Com toda a esperança de renascer Num outro qualquer lugar Neste que já nos cansa.

138 - Neste aldeia planetária Impossível é Chegar à janela E não ver vizinhos : Derrocada de terras Chuva diluviana Vidas soterradas Brasil dos mil danos E depois Presidente que foge Tunísia a ferro e indignação Povo a empobrecer Austrália a arder Austrália a afogar-se em dilúvios E o Etna que resolve vomitar Alguns dos retratos Que desta janela Se podem captar Para não falar de outros Mais domésticos De violência e morte. Quando haverá lucidez Neste manicómio?! Mais vale ir para a Boa Nova E ouvir os passos do António Nobre E o olhar perdido da Florbela Espanca Enquanto se toma um chá na casa criada pelo Siza Vieira E o mar Nos ronca ou ronrona Uma qualquer estória De gaivotas gunchantes!...